El Salvador: el último campamento minero y familiar del mundo

Abstract

El Salvador no es un lugar común, y aprendí –desde temprano– que habitar aquí no es como hacerlo en cualquier otro rincón de Chile. Aquí, en la región de Atacama, la vida entera gira en torno al cobre. Su extracción, su precio y su industria marcan el rumbo de la vida cotidiana. Cada historia y cada sueño orbitan a su alrededor. Cuando el cobre chileno aún no estaba nacionalizado y las principales minas pertenecían a las compañías estadounidenses, fueron los propios ingenieros norteamericanos quienes diseñaron, en tan solo tres años, El Salvador en 1956. La concibieron como una ciudad funcional, ordenada y moderna para su tiempo, planificada para operar por tan solo veinticinco años como soporte de la faena minera. Sin embargo, aquí continúa en pie. Este es el último campamento minero habitado de Chile –y, según muchos, del siglo XX–, un lugar donde aún se vive bajo reglamento y donde el tiempo parece circular dentro de una burbuja invisible. Esta crónica nace desde ese interior. Desde la memoria heredada y la experiencia vivida. Desde la hija, la nieta, la vecina que creció escuchando cómo se construyó este campamento, cómo se cerraron otros, y cómo el cobre es más que un recurso: es una forma de habitar en el mundo. Aquí busco contar la historia de El Salvador y de Potrerillos, pero no a partir de la mirada ajena, sino como un recorrido más sensible, como quien escribe desde el interior de su tierra. Quise reconstruir el origen y la persistencia de esta ciudad que desafía su muerte anunciada. Volví a los archivos familiares, al icónico diario local Andino, los álbumes de fotos escondidos y a los testimonios de quienes resistieron el cierre de Potrerillos y armaron vida en otro lugar. Entrevisté a antiguos trabajadores, vecinos, estudiantes, dirigentes sindicales y profesores. Quise entender qué significa vivir en este borde: al borde del país, al borde del cierre, al borde del olvido. Escribir esta crónica fue también una forma de habitar mi historia. De preguntarme qué significa ser salvadoreña cuando nuestra estadía es transitoria y todo lo que nos rodea es efímero. Y de observar, con atención, lo que permanece incluso en medio de lo más árido.